CASTILLOS FRENTE AL MAR

Veo todo azul, como los perros O no recuerdo si ellos veían en blanco y negro Pesadillas Películas viejas, rollos gastados Freaks, Tod Browning La venganza de los raros Toda la carne a la parrilla Todo lo veo azul, como el color del infierno La cordillera, los bosques Los murmullos Recuerda que prometimos que rodaríamos Cerro abajo Cartón Hombre zoofílico Esos lejanos recuerdos que Aún no logro entender Ese beso prohibido En el lugar prohibido Y la vieja culiá sapa que nos grita ¡no se hace eso, pendejos! El enemigo del orden es la discordia Suelto la bota que he Sujetado por años Dios, Noé, Moisés, ¡Elías, Elías! Jesús, ¡Jesús! Que de la cruz No pudiste –o no quisiste– Bajarte Yo soy un niño de esos que se acercan a ti Para escucharte Pero siempre Siempre Siempre sospecho Veo todo azul, el horizonte El puerto, los barcos Y el mar Son azules, tan azules, Casi negros Casi Estoy Ciego

mis manos se abren para decirte un secreto. anoche soñé que caminábamos por la triste ciudad de mi infancia. por la noche de la ciudad de mi infancia jugando con el barro de las calles. yo aún no conozco tu rostro ni tus manos. tú aún no conoces mis manos ni mi rostro pero estoy improvisando un guion donde al final de la escena, nos veamos y adivinemos que somos nosotros y tal vez yo pronuncie una palabra que continúe hasta más allá de nuestra memoria así que un día tomaré tu mano, y antes de que todo se desvanezca, intentaré descifrar el acertijo que habita en tus ojos. recuerda, mi cuerpo aún está clavado aquí, y te espero. pero mi espíritu camina hacia el infinito.

escribo poemas sucios mientras escucho cumbia villera: yerba brava, damas gratis pibes chorros, todo el agxante escribo poemas de mierda mientras aliento al albo hasta la muerte hasta quedar sin voz, ni juicio moral alguno escribo poemas decadentes volado hasta los cocos después de fumarme unos paraguas ¿y qué hueá conchetumare? ¿qué pablo de rokha? yo soy el genio del pueblo

mi mano gira frente a tu rostro y tú te vas desvaneciendo lentamente frente a mis ojos defendiéndote de cada uno de mis dedos clavando un cuchillo entre ellos, haciendo la señal de la cruz en la palma de mi mano ¿quién anulará a quién? a veces todos nos desvanecemos                             mis dedos saben que tu rostro ha cambiado siento tus gritos en la yema de mis dedos ardiendo como la leña de la estufa, ardiendo, como la transfiguración de los árboles ardiendo como un mesías que no puede bajarse de la cruz el tiempo se desvanece junto a nosotros el reloj se derrite y me quema el plástico que cae sobre mi cabeza los murmullos de las fotos, los murmullos de las fotos los hijos de la antigüedad esa antigüedad en blanco y negro a la que temo tanto, tanto como temo a la fatalidad; la bandera de la fatalidad ha sido mi propia bandera tú lo sabes mejor que nadie ¿y quién sabe cuál es el verdadero nombre de las cosas?

Lejos de todo y sencillamente cerca de nada

Otro día, tal vez Yo pasee por Esos lugares Y no sé, quizás En volá te vea O sólo recuerde Cuando Bueno Decirlo está demás

Todos tenemos un libro en nuestras manos, pero sólo yo lo estoy leyendo. Miro a Juan; duerme como un bebé. Tiene la boca abierta y la baba le cae por el mentón. Marcos y  Lucas están despiertos, cada uno con su mirada fija en algún  lugar de la casa. Mateo debe estar en el baño, y lo más posible es que esté vomitando.  En el lugar donde estaba hace un minuto hay una botella vacía de ron que él bebió solo, si es que no contamos los tres sorbos que le dio Marcos a la botella. A mí no me gusta el alcohol. Lucas no puede beber ni comer casi nada porque hace una semana le extirparon la vesícula. Y Juan lleva cuatro horas durmiendo. –No tengo dudas en que hemos llegado a la ciudad correcta –les digo. Sólo me mira Lucas. Marcos sigue con la vista perdida.             Luego de unos minutos, Mateo regresa de donde sea que haya estado. Efectivamente, ha estado vomitando. Lo delata una asquerosa mancha gris sobre su camisa. –¿Y? –me pregunta. –Nada aun –respondo–, pero ya viene.   

entonces ¿yo soy éste? o soy aquel, el del espejo o soy otro, uno que va por ahí incendiando edificios tal vez, entre toda la gente esté yo, observando algunos rostros que me parezcan ¿amables? pero, entonces ¿quiénes son ellos? adentro de sí mismo ya no hay nadie ya no queda nadie conteniéndose en su forma física ¿será que sólo fuimos frascos? ¿o somos eso que estaba dentro de los frascos? me cuesta creer en dios como un científico descabellado, más bien, me cuesta creer en dios, así, tal como lo digo pero esto ya no es ninguna controversia éste que soy, o que tal vez no soy igual que aquel que es o que no es hemos perdido un tanto los rumbos que manejaban los hilos de aquel dios de delantal blanco que otros llamaron titiritero otros que tampoco descifraron si eran quienes eran o si eran un sueño, un personaje ficticio una imagen alterada un error de cálculo en una ecuación metafísica no sé, no supimos jamás y

Me gustan las escaleras de madera Y las casas de madera Pero sobre todo las escaleras de madera De esas que llegan al cielo Me gustan los pisos de madera Y los patios de madera Me gustan las escaleras de maderas Cuando llegas al final y hay motores Motores de madera haciendo ruidos de madera Me gustan los ojos de madera Como esos ojos que ya no miran Me gustan los pájaros de madera Y las aves de madera Y los bípedos de madera Y los plúmidos de madera Sobre todo cuando se posan sobre madera Me gustan los acertijos de madera La madera lisa me llama a despertarme Y pasar mi mano por sus cuencas El relieve en la madera me excita Igual que los amores de madera Y las flores de madera Y intestinos de madera Y las escaleras de madera que suben A altos cielos de madera Donde flotan casas de madera Con motores y ruidos de madera

Soy hijo de barro Hijo de pantano Hijo de pasto Hijo de agua sucia Moldeado por pisadas Por escupitajos Moldeado por sombras Por lluvias mares antiguos Por caca de gaviotas Soy hijo de nada En tierra de nadie En casas en ruinas En terrenos expropiados Enemigo de manos Enemigo de rosas Enemigo de coros de iglesia Enemigo de soldados Enemigo de padres Aquí y allá Hoy y mañana Que esto, que lo otro Y aquí me ven También allá También me verán Mañana Pasado mañana Pasado pasado mañana En la copa de un árbol Me verán diciendo gritos Mirarán con ojos de anciana Ustedes me verán Y dirán palabras como Conchadetumadre Esto que vemos hoy También lo vimos ayer Moldeado por pisadas Por escupitajos El amor nos traicionó Soy hijo de traiciones Hijo de pantano Enemigo de los poderes Fácticos Enemigo de mí mismo Enemigo de la poesía Y aun más de los poetas Odio a todos los poetas Los poetas me mintieron Me de