Sepultura
I Hay algo extraño en el cielo, en el aire, en la tierra, en mí. He despertado esta mañana sintiendo el cuerpo muy pesado, como si tuviera un animal montado en la espalda, mis hombros aún siguen adoloridos y lo mismo sucede con mis piernas. Carmina dice que son cosas de viejo, que la edad me tiene acabado. Pero yo le digo que no. Que solamente hoy me siento así, pero que el resto de los días es como si tuviera cuarenta, o treinta años menos. También he despertado con esa sensación de angustia que me viene cada vez que entierro a un muerto, pero cien veces peor. Debe ser porque aún no entiendo bien lo que sucedió anoche. Aún no lo asimilo. Todo a mi alrededor parece extraño; mi propia casa, mis muebles, mi esposa. Arcano, mi perro, se ha puesto a ladrarme esta mañana apenas me ha visto, y sus ojos se han llenado de miedo. Yo, sin embargo, no dejo de pensar en ellos. En eso. Ahora quiero olvidar el horror que mis ojos contemplaron. Carmina mira por la ventana. Lleva más u