No es hazaña

Esto no tiene nada de hazaña, pero es una gesta

compartir mi copa de vino con una criatura desentendida

del universo. La miro despacio, la miro incluso

antes de ponerme de pie, la miro y en diez segundos

ya no soy nada. Siempre me he de sentir aplastado.

Es fortuita la forma de decir la palabra correcta

en el caso de la asfixia,

es fortuito el imaginario adjunto que viene con la manifestación

del viaje, pero esto no tiene nada de hazaña,

es un solo una proeza, una triste proeza

que no será contada nunca por ningún poeta de los caminos.

Hace mil años que no duermo, he estado parloteando

hasta las tantas, creyéndome un héroe moderno que sabe

salvar almas descarriadas,

debajo de las ruedas del metro he construido guaridas

para poder morir tranquilo,

y para vivir tengo la convicción del trabajo que dignifica a la

concha de tu madre,

estoy así, somnoliento, sin hacer demasiado caso,

sabiendo que esto no tiene nada de hazaña

pero que voy juntando papeles para un futuro currículum zarrapastroso.

Sin fe y sin reglas, como quien llamara a la muerte a su puerta,

la vuelto a mirar a través de mi copa de vino,

agito mi copa para verla menos, si es posible

no verla nunca más en la historia, porque apenas

tiene esto de historia truncada,

apenas, con sigilo, me meto el dedo a la boca como una guagua

hambrienta, y también lloro, y me cago encima,

complaciendo a las visitas que me llaman feo, que me tocan

los pies, el cuello, el pene que oscilaba entre sus manos,

como una gesta, como una proeza,

como una historia a medias,

como algunas cosas horribles que a esta hora

significan algo menos que hazaña.